unadevontrier

Hoy se confunden el sueño, realidad y vigilia. Por qué algunas sensaciones pueden materializarse o más bien tomar una imagen concreta y otras carecen de ella. El amor se representa rojo corazón. Me pregunto por las otras que no son tan populares o marketineras como para dibujarlas en el margen de las hojas. A la culpa siempre me la imagine(se vende aunque no se quiera comprar) como se representa a la muerte, con una capa, con cara de calavera aunque a veces pueda ser más lujuriosa y pasearse vestida de fiesta(con zapatos de charol). Me la imagino reflejandose en las vidrieras con su capa oscura, aquellas por las que acabamos de transitar o ver su peluca rubia. Y nos roza su reflejo en espejos, tras nuestro paso, siempre inasible. Sólo haciendo sombra, dobla las esquinas. Nos persigue por la ciudad-laberinto. Dónde queda el afuera de la ciudad es deconocido.
Ultimamente me imagino la bronca, sentimiento repetido en estos días. No cualquier bronca, sino una profunda y fundada en actos impunes. Bronca sin fronteras aunque contra cada una de ellas incluso las internas. La bronca como pequeños volcanes que recorren todo el cuerpo, la sange se espesa. Se revuelve y sale o intenta salir desde el interior de cada poro, con la fuerza de la erupción. Y se escurre por cada escritorio en el que se cierra la ventana, mancha el cartel donde está escrito el nombre de una sociedad anónima que te roba en los pasillos de tu casa, se cuela por las rejas que encierran a tus amigos, llena estomagos vacios, riega las flores de cada tumba que no debería existir. Y se acumula en cada uno de los días en los que pasamos de las cosas y los actos más tremendos se nos vuelven intracendentes.
O es realmente unos de esos días en los que ese poco de luz de un camino se apaga porque la salida se tapó de piedras y no sólo hay oscuridad sino que falta el aire. O no se trata de un día sino que te diste cuenta(TE DISTE CUENTA)y/o te estas volviendo más pesimista. Lamento considerar que es la segunda, y que en realidad es más bien realismo, valga la redundancia. Y ante la imposibildad de ir tirando bombas por ahí, se ha elegido la de una ínfima acción cotidianan hacia aquellos que por lo menos tienen nombre y ha comenzado con una instalación de basura en un bajo escalera. Una búsqueda desesperada de una acción más constructiva y colectiva. Ahí si, contra todo. qué hacer? cómo hacerlo? quiénes hacer? alcanza con hacer algo que enlindezca el mundo?Los volcancitos paran un momento pero quedan latentes.
Bueno, a veces la perspectiva cambia, aunque venga de lejos y recién empiece a conocer el mundo. Y todo pase en el mismo día, en en el mismo sueño, en la misma vigilia. Brindis por eso. Bienvenido.

francesca woodman (1958-1981)

esta vez juego

Hago malabares de silencio
Juego a la rayuela con mis dudas
Me escondo de mi y no me encuentro
salto la cuerda que se atraviesa en los pasillos
como trompo ruedo por las calles
hago una ronda con hombres de piedra
No bordo ni me como el arroz con leche
Jugando a la mancha te toco despacio
construyo castillos de arena desde mi cama
intento no dominar-te-me
Caigo por el tobogan de tu abrazo
soy alicia, aldana, caperucita, las hadas
y cada una de las brujas
que pueblan nuestras pesadillas
Subo al tren de la alegría y bajo en una estación lejana
que me deposita justo, en mi interna calesita
de sensaciones encontradas
espero tu peso para el sube y baja
En vez de pasamanos me sostengo dificultosamente de las
trepadoras y
caigo
rebotando en la cama elástica del hallazgo
Me canso del yo-yo
te veo en la pizarra mágica que
veloz
borra tu imagen
Desconozco las palabras y me ahorco
en oscuros días
para renacer y volver volando
en avioncitos de colores
Encuentro la hamaca
y creo que aquí, abriendo y cerrando los ojos,
puedo pasar mis días.

(y tu pasado punk?)

Quinientos dieciseis años.

Sudorosos y hedientos cuerpos morenos se la llevan cautiva…Nubes negras, barro, potencia de caballos que cabalgan…Vuelve el malón, rotundos se escuchan los pasos, victoriosos en su barbarie. Barbarie/hedor/placer.
La cautiva se deja ir, escuchando el latir del indio que la está agarrando, la cabeza de su civilizado hombre de los pelos cuelga y es perdida pronto en el fragor de la cabalgata. No teme pero su cuerpo late. Espera palabras susurradas hasta ahora por ella desconocidas.
La cruz ya no es pecado, sino mero símbolo de batalla ganada que adorna la morada de los bárbaros. El incienso no tapa el hedor de los cuerpos.
Espera la blanca cautiva ser envuelta por la ciencia de los sentidos.
Las dicotomías enunciadas más allá de las palabras, el encuentro de los dos mundos se plasma en los cuerpos, en el uso de ellos, en los objetos, en sus símbolos. Pulcritud y hedor, pecado y goce, verbo y acto, enunciado y cosa, oro cambiado por espejos, indias y conquistadores, indios y doncellas.
Las distinciones de las formas se anulan e integran en la conjunción de los cuerpos, la vuelta a aquello que fue, al comienzo, principio de los tiempos…tiempo sin tiempo, simbiosis, circularidad, verbo y acto, cavernas oscuras…placer…Allí donde naufragan los nombres y las palabras…El cielo protector se oscurece y comienza la lluvia, que cae sobre la tierra…